Domingo

Hoje não haverá almoço em familia, pois o ingrediente especial está em falta: as pessoas. Hoje também não haverá praia, muito menos sol. Os dias já começam nublados e o céu coberto de nuvens. Elas estão prontas para descarregar a tempestade que assola os corações mais aflitos: a saudade. Os domingo tem um gosto todo especial, um gosto metálico... um gostinho de cobre; doce. E que faz o céu da boca entrar em um estranho frenesi durante alguns milésimos de segundos. Não vou sair hoje, pois estalactites transparentes e afiadas como vidro podem cair e cortar. Podem até cortar o meu peito. Ora vejam só! O que seria de mim sem a outra metade dele? Esse é o mistério que só o final do domingo vai me fazer sentir. Ou o resto dos outros dias, meses e anos irão.

Querer o não querer teu

Não vejo d'onde inveja vem

Culmina fogo que se alastra além

Limita ao lamento à lama visceral

Que sempre estará no destino de outrem

- De quem?

Vaga às voltas, viva, velha e vã

Um sentimento sujo e acompanhado

Que, na superfície de sangue pisado,

Prega as peças no destino que lhe convém

- À quem?

Encerra tormenta, granizo e nevasca

Torna fogo de palha incêndio e lava

Empurrando faceiro o vento à fornalha

Cujo corpo emudece nas rimas do desdém

-Ninguém?

Tendo dito o indizível ou impróprio

Responda sem medo, receio ou ódio:

Poderias querer do fundo algo

Pelos meios dignos que você tem?

-Além!

E. Oliver